Protesto pela vida concreta

De nutrir virtualidades, engordei longas histórias de ausência. Corri veloz por circuitos de mim mesmo; criminalizei a experiência de ser-com-risco, de ser-sem-aviso, de ser receptivo. Forjei lugares sem franquia para o trauma e, que paz obtive? Hoje se alvoroça uma multidão nos portões da pele cobrando o suor que há noites não encontra par. Intercedem pelos olhos que encarcerados em luzes, LEDs e outros espelhos de engano, desconhecem o benefício da visita. Que vida, que rua lá fora, que sorriso trocado resistirá a esse protesto? Eu sinto que não caibo na espera por ser. Meus pés desejam casar-se com as esquinas e outras curvas que escondem caminhos, portos, amores concretos. Então, que se abram os portões. Que se aproximem e testemunhem os abraços, os cheiros, a cama quente e o cansaço de ser sob o sol o que falta nessas redes de distância, ciberalianças, decalques de falta, sombras de coisa nenhuma.

Meu bem, meu bem... Já fomos mais que curtidas nas mãos um do outro. Tua distância anuncia o inverno das cores. Vê lá fora? Tudo se inclina ao cinza. Sinto que hoje o céu dos meus olhos também amanheceram fechados. Carregados de nuvens estão e ameaçam chorar as mais ácidas gotas. Que caiam elas e corroam o afeto ou o veto que nos enterra sob sete palmos de saudade.

Caminho de muitos pés

Não é de agora a minha caminhada. Devo dizer: por mares e terras eu vaguei. Eu trago marcas antigas... Dores antigas. Os meus pés pretos, os meus olhos amarelados, encardidos de choro, desde o moinho se veem cativos. Não bastasse o passo, me cegaram os tambores, os sabores, a reza de África. Das caravelas às favelas eu grito, persisto e talvez por isso, com a garganta arranhada, sejam os punhos cerrados quem agora queiram falar. As ancestralidades em mim já não têm paciência, pedem pressa. O nosso sangue ainda lava as ruas sujas de comício. No morro, caem aviões fora do horário nobre: erês de dez, doze, quatorze anos de asas cortadas. E quem poderá cobrar calma, senhor, quando o dedo a disparar for o nosso? Quem reclamará piedade cristã quando as rainhas pretas, aqui violadas, parirem sua ira? Escuta: os quilombos vivem! Os quilombos em nós crescem. Os quilombos aprendem com o seu passado. E se é do presente que precisamos tratar, que todo prato fundo e vazio nos ensine a medida da trincheira; no congresso, que todo corte fira de morte o engano da conciliação; e que toda bala perdida-encontrada no corpo preto encha também as ruas do gueto de gritos e marchas por uma revolução. Nesse dia, os antigos e os mais novos se encontrarão num abraço. Os olhos encardidos que com lágrimas lavaram senzalas, pelos nossos brilharão ao som de tambores. Dandara, machucada pelas dores da Roçinha, se sentará à mesa. Zumbi, rei da República de Palmares, sorrirá místico como o Pelourinho. Chegaremos de todos os cantos para o banquete e os anos de opressão serão poucos para saciar tamanha fome de liberdade que tem o meu povo.